O Tornado da Lagoa.

Até hoje à hora de almoço, no meu pequeno mundo das coisas empíricas, os tornados entravam naquela categoria de coisas dignas de figurar num gabinete de curiosidades victoriano. Ocorriam no distante Oklahoma e entravam-me em casa pela televisão, via Discovery ou National Geographic. Hoje bateu-me um à porta no sentido mais literal do termo. Não que tenha enfrentado a besta olhos nos olhos, mas senti-lhe o bafo. Contrariamente aos meus hábitos, resolvi pôr o carro a lavar. Os pais chegavam hoje de Lisboa e era importante dar à viatura um cheirinho a sabonete de gasolina, pois sou objector de consciência relativamente aos ambientadores com aroma a pinho selvagem. O meu carro será um chaço, mas não é um táxi. Deixei o dito na bomba da Shell, não há forma de lhe chamar Repsol, e voltava a pé para casa, no intervalo de um chicote de água, quando me apercebi que alguns carros estavam com os vidros partidos e a rua polvilhada de cacos de telhas. Pensei, por momentos, tratar-se de uma cena inusitada de vandalismo, até que me aproximei do portão de casa e vi meia dúzia de incensos, faias, loureiros e acácias tombados por terra com os raminhos ainda a soltarem rangidos. Árvores de porte muito considerável tinham sido torcidas como um lençol na aldeia da roupa branca. Tanto pior para parte da matinha de laurisilva. O tornado aparou-lhe a patilha. Os sobreiros aguentaram-se que nem uns valentes. O avô deles todos, aquele que dá sombra ao mirante, vergou-se com sabedoria oriental à inevitável força do vento e sobreviveu sem arranhões de maior. Há males que vêm por bem. A clareira aberta a chicote pelo fenómeno atmosférico oferece-me agora o espaço adequado para, finalmente, plantar uma araucária. Desconfio que torne a passar um tornado lá por casa durante as próximas gerações. Mais depressa há-de cair um meteorito.