O Ministro das Finanças diz-se “absolutamente nada preocupado” com as dificuldades que as medidas inacreditáveis deste governo provocam na vida dos
portugueses, mas (apenas) “ocupado”.
Bom, a mim ocupa-me a culinária, os arranjos caseiros, a leitura distraída
de uma revista enquanto tomo o pequeno-almoço… O meu país preocupa-me. Muito. Preocupa-me a dor deste povo a que
pertenço. Preocupa-me o esfrangalhamento e a ruína para que nos empurram.
Porque seria incapaz de o dizer melhor do que Eugénio Lisboa, deixo-vos uma
carta que este homem das nossas letras escreveu ao Primeiro Ministro, e que
circula, por estes dias, nas redes sociais. Perdoem-me os que a já leram. Mas relê-la, bem mais do que uma boa ocupação, é uma grande lição. Que nos deve deixar preocupados
como raras vezes antes.
«Exmo. Senhor Primeiro Ministro
Hesitei muito em dirigir-lhe estas palavras, que
mais não dão do que uma pálida ideia da onda de indignação que varre o país, de
norte a sul, e de leste a oeste. Além do mais, não é meu costume nem vocação
escrever coisas de cariz político, mais me inclinando para o pelouro cultural.
Mas há momentos em que, mesmo que não vamos nós ao encontro da política, vem
ela, irresistivelmente, ao nosso encontro. E, então, não há que fugir-lhe.
Para ser inteiramente franco, escrevo-lhe, não
tanto por acreditar que vá ter em
V. Exa. qualquer efeito – todo o vosso comportamento, neste
primeiro ano de governo, traindo, inescrupulosamente, todas as promessas feitas
em campanha eleitoral, não convida à esperança numa reviravolta! – mas, antes, para
ficar de bem com a minha consciência. Tenho 82 anos e pouco me restará de vida,
o que significa que, a mim, já pouco mal poderá infligir V. Exa. e o algum que
me inflija será sempre de curta duração. É aquilo a que costumo chamar “as
vantagens do túmulo” ou, se preferir, a coragem que dá a proximidade do túmulo.
Tanto o que me dê como o que me tire será sempre de curta duração. Não será,
pois, de mim que falo, mesmo quando use, na frase, o “odioso eu”, a que aludia
Pascal.
Mas tenho, como disse, 82 anos e, portanto, uma
alongada e bem vivida experiência da velhice – da minha e da dos meus amigos e
familiares. A velhice é um pouco – ou é muito – a experiência de uma contínua e
ininterrupta perda de poderes. “Desistir é a derradeira tragédia”, disse um escritor
pouco conhecido. Desistir é aquilo que vão fazendo, sem cessar, os que
envelhecem. Desistir, palavra horrível. Estamos no verão, no momento em que
escrevo isto, e acorrem-me as palavras tremendas de um grande poeta inglês do
século XX (Eliot): “Um velho, num mês de secura”...A velhice,
encarquilhando-se, no meio da desolação e da secura. É para isto que servem os
poetas: para encontrarem, em poucas palavras, a medalha eficaz e definitiva
para uma situação, uma visão, uma emoção ou uma ideia.
A velhice, Senhor Primeiro Ministro, é, com as
dores que arrasta – as físicas, as emotivas e as morais – um período bem
difícil de atravessar. Já alguém a definiu como o departamento dos doentes
externos do Purgatório. E uma grande contista da Nova Zelândia, que dava pelo
nome de Katherine Mansfield, com a afinada sensibilidade e sabedoria da vida,
de que V. Exa. e o seu governo parecem ter défice, observou, num dos contos
singulares do seu belíssimo livro intitulado “The Garden Party”: “O velho Sr.
Neave achava-se demasiado velho para a primavera.” Ser velho é também isto:
acharmos que a primavera já não é para nós, que não temos direito a ela, que
estamos a mais, dentro dela... Já foi nossa, já, de certo modo, nos definiu.
Hoje, não. Hoje, sentimos que já não interessamos, que, até, incomodamos.
Todo o discurso político de V. Exas., os do
governo, todas as vossas decisões apontam na mesma direcção: mandar-nos para o
cimo da montanha, embrulhados em metade de uma velha manta, à espera de que o
urso lendário (ou o frio) venha tomar conta de nós. Cortam-nos tudo, o
conforto, o direito de nos sentirmos, não digo amados (seria muito), mas, de
algum modo, utilizáveis: sempre temos umas pitadas de sabedoria caseira a
propiciar aos mais estouvados e impulsivos da nova casta que nos assola. Mas
não. Pessoas, como eu, estiveram, até depois dos 65 anos, sem gastar um tostão
ao Estado, com a sua saúde ou com a falta dela. Sempre, no entanto, descontando
uma fatia pesada do seu salário, para uma ADSE, que talvez nos fosse útil, num
período de necessidade, que se foi desejando longínquo.
Chegado, já sobre o tarde, o momento de alguma
necessidade, tudo nos é retirado, sem uma atenção, pequena que fosse, ao
contrato anteriormente firmado. É quando mais necessitamos, para lutar contra a
doença, contra a dor e contra o isolamento gradativamente crescente, que nos
constituímos em alvo favorito do tiroteio fiscal: subsídios (que não passavam
de uma forma de disfarçar a incompetência salarial), comparticipações nos
custos da saúde, actualizações salariais – tudo pela borda fora. Incluindo,
também, esse papel embaraçoso que é a Constituição, particularmente odiada por
estes novos fundibulários. O que é preciso é salvar os ricos, os bancos, que
andaram a brincar à Dona Branca com o nosso dinheiro e as empresas de tubarões,
que enriquecem sem arriscar um cabelo, em simbiose sinistra com um Estado que
dá o que não é dele e paga o que diz não ter, para que eles enriqueçam mais,
passando a fruir o que também não é deles, porque até é nosso.
Já alguém, aludindo à mesma falta de
sensibilidade de que V. Exa. dá provas, em relação à velhice e aos seus poderes
decrescentes e mal apoiados, sugeriu, com humor ferino, que se atirassem os
velhos e os reformados para asilos desguarnecidos, situados, de preferência, em
andares altos de prédios muito altos: de um 14.º andar, explicava, a desolação
que se contempla até passa por paisagem. V. Exa. e os do seu governo exibem uma
sensibilidade muito, mas mesmo muito, neste gosto. V. Exas. transformam a
velhice num crime punível pela medida grande. As políticas radicais de V. Exa.
e do seu robótico Ministro das Finanças - sim, porque a Troika informou que as
políticas são vossas e não deles... – têm levado a isto: a uma total anestesia
das antenas sociais ou simplesmente humanas, que caracterizam aqueles grandes
políticos e estadistas que a História não confina a míseras notas de pé de
página.
Falei da velhice porque é o pelouro que, de
momento, tenho mais à mão. Mas o sofrimento devastador, que o fundamentalismo
ideológico de V. Exa. está desencadear pelo país fora, afecta muito mais do que
a fatia dos velhos e reformados. Jovens sem emprego e sem futuro à vista,
homens e mulheres de todas as idades e de todos os caminhos da vida – tudo é
queimado no altar ideológico onde arde a chama de um dogma cego à fria
realidade dos factos e dos resultados. Dizia Joan Ruddock não acreditar que
radicalismo e bom senso fossem incompatíveis. V. Exa. e o seu governo provam
que o são: não há forma de conviverem pacificamente. Nisto, estou muito de
acordo com a sensatez do antigo ministro conservador inglês, Francis Pym, que
teve a ousadia de avisar a Primeira Ministra Margaret Thatcher (uma expoente do
extremismo neoliberal), nestes termos: “Extremismo e conservantismo são termos
contraditórios”. Pym pagou, é claro, a factura: se a memória me não engana, foi
o primeiro membro do primeiro governo de Thatcher a ser despedido, sem apelo
nem agravo. A “conservadora” Margaret Thatcher – como o “conservador” Passos
Coelho – quis misturar água com azeite, isto é, conservantismo e extremismo.
Claro que não dá.
Alguém observava que os americanos ficavam muito
admirados quando se sabiam odiados. É possível que, no governo e no partido a
que V. Exa. preside, a maior parte dos seus constituintes não se aperceba bem
(ou, apercebendo-se, não compreenda), de que lavra, no país, um grande incêndio
de ressentimento e ódio. Darei a V. Exa. – e com isto termino –uma pista para
um bom entendimento do que se está a passar. Atribuíram-se ao Papa Gregório VII
estas palavras: ”Eu amei a justiça e odiei a iniquidade: por isso, morro no
exílio.” Uma grande parte da população portuguesa, hoje, sente-se exilada no
seu próprio país, pelo delito de pedir mais justiça e mais equidade. Tanto uma
como outra se fazem, cada dia, mais invisíveis. Há nisto, é claro, um perigo.
De V. Exa., atentamente,
Eugénio Lisboa»
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